Tutto può succedere...

Ieri sera il Fatalista ha ricevuto una telefonata. Sul cellulare.
Lo ha contattato una signora che vuol vendere casa, dichiarando di aver avuto il suo numero dall'agenzia immobiliare a cui lei si era rivolta.
In questi mesi ci siamo rivolti a diverse agenzie, abbiamo visto diverse casa...ma non quella in questione e, soprattutto, non abbiamo mai autorizzato nessuno a diffondere i nostri dati.
Il marito si è inalberato ed è voluto andare a fondo alla questione.
Senza portarla troppo per le lunghe la cosa si è svolta così: la signora ha dato mandato ad una agenzia di venderle la casa; scaduto il mandato senza aver ottenuto risultati, l'agenzia le ha dato un elenco di persone con cui dimostrava il suo impegno, dichiarando falsamente che in qualche modo sarebbero stati interessati all'immobile. Posso dire "falsamente" con certezza perché la sola volta che abbiamo visto un appartamento con questa agenzia ci è stato fatto firmare un foglio in cui si dichiarava di aver preso visione dell'immobile, cosa mai accaduta per la casa della signora. Né tanto meno abbiamo mai chiesto di vederne le foto, di averne notizie, ecc...
Eppure in questo Paese tutto può succedere. Altro che serietà, onestà...per non parlare della privacy!!!
Con quale risultato poi?
La signora ha evidentemente compreso il vizio di fondo e dubito che rinnoverà il mandato; il proprietario dell'agenzia si è preso una sana lavata di capo dal Fatalista...ammesso che possa servire a qualcosa...
Io sono tutt'ora un po' disgustata e sinceramente, pur cercando di non pensarci, ogni tanto la mia testa ci ritorna.

Solidarietà

Ho un rapporto un po' particolare con il telefono cellulare: mi è indispensabile ma non lo amo.
E' meraviglioso poter fare una telefonata in qualsiasi luogo e momento, ma non sopporto di poter essere rintracciata ovunque e ad ogni ora.
Credo che faccia lo stesso effetto a chiunque, ma io ho organizzato la mia vita in modo da non aver scocciature di nessun tipo...il tutto a spese del Fatalista.
Ho due numeri di telefono: uno per il lavoro e uno super segretissimo per i soli parenti stretti e pochissimi amici.
Tutto ciò che non è lavoro e non è famiglia resta automaticamente tagliato fuori.
La maestra d'asilo ha entrambi i miei numeri, ma sono stata chiara:
"Cercate di non chiamarmi perché se la bambina è con voi vuol dire che sono al lavoro. Quindi sono fuori città: non potrei fare niente se c'è un'emergenza, mi verrebbe solo un infarto. Mio marito lavora in uno studio medico qui vicino, anche a piedi arriverebbe in un lampo. E, se lui fosse fuori studio per delle terapie domiciliari, ci sono i miei genitori: anche loro abitano qui vicino e si organizzerebbero in un istante. E, se non trovate né mio marito né i miei genitori, ci sono i miei suoceri... che non arriverebbero molto in fretta, ma comunque sempre prima di me!"
Così, quando si è costituito il gruppo delle mamme dell'asilo, il numero di telefono ufficiale collegato alla bambolotta è stato automaticamente quello del marito.
E' un mese che stanno organizzando il saggio di musica al nido e da un mese il Fatalista si destreggia fra magliette da comprare della giusta sfumatura di celeste per poter essere dipinte dai marmocchi sino a rappresentare il mare.
Poi c'è stata la questione del regalo alla maestra...oltre a tutti i messaggi che quest'ultima invia per informarlo se la bambina ha mangiato, fatto la cacca, dormito, starnutito, riso o pianto...
Purtroppo per lui non è finita qui!
Il sabato è la giornata della piscina: portiamo la piccola a fare lezione di ambientamento acquatico. Prima  lo facevamo di mattina, ora abbiamo spostato tutto al pomeriggio perché la mattina la bambolotta fa un riposino per riprendersi dalle sue notti brave.
Oggi eravamo i soli a far lezione, forse a causa del cattivo tempo.
Mentre eravamo a bordo vasca: plin plin plin, cellulare del Fatalista. Lui mi guarda perplesso, teme sia un messaggio di lavoro. Prende il telefono ed esclama distrutto:
"Nooooooo! Hanno costituito il gruppo delle mamme della piscina su Whatsapp....ISTRUTTRICEEEEEE! Ma cos'è questa novità?!"
"Non me ne parlare! Vogliono andare a fare una pizza, che palle! Si attaccano al cervello: io ormai non rispondo più..."
"Ma è la prima volta che mi contattano!"
"Che fortuna: ti avranno inserito da poco. Guarda è un incubo, scrivono di qualsiasi cosa...l'altro giorno una mamma si lamentava che la figlia si era sporcata il vestitino e avrebbe dovuto pretrattare il capo...ma che me ne frega?!"
"Sapessi a me quanto importa!" ha risposto lui torvo e seriamente preoccupato.
Io mi sono sforzata di rimanere seria per solidarietà.

Il perché

Ho iniziato a tenere un diario all'età di dieci anni.
Cosa ci sia da scrivere a quell'età neanche lo ricordo con precisione, ma ricordo bene il bisogno di riempire una pagina bianca ed immacolata.
Scrivevo qualcosa tutti i giorni; spesso anche più volte al giorno. Rileggevo di rado.
Con il tempo credo di aver capito che ciò che mi spinge a raccontare la mia vita è la paura di perdere i ricordi...e finché i miei ricordi sono vivi non sento il bisogno di rileggere le mie pagine.
Ho accumulato scatoloni e scatoloni di agende, dalle più piccole alle più grandi, di ogni tipo e forma: gran parte erano in cantina a casa di nonnamanager, alcune negli armadi, altre nei cassetti...
La prima volta che ne ho buttate è stato all'università: era finita la mia prima storia d'amore, tormentata ed infelice; ci ho impiegato mesi a liberarmi della presenza ossessiva di un ex che non si voleva rassegnare a lasciarmi andare: ho cambiato paese, ho trasferito il mio corso di studi, ho lottato con tutte le forze per rifarmi una vita.
Quando finalmente ho avuto la certezza che quel capitolo della mia vita fosse definitivamente concluso, ho preso tutti gli scritti degli ultimi cinque anni, incluse le sue lettere, e mi sono piazzata davanti ad un gigantesco bidone: inizialmente strappavo le pagine con rabbia, le riducevo in mille pezzi...poi ho capito che non dovevo perderci ancora tempo, quegli anni andavano dimenticati in fretta, non c'era da crogiolarsi neanche per sfogare il rancore.
Non ho mai sentito il bisogno di nascondere i miei diari: in famiglia mi hanno insegnato il rispetto per tutto ciò che riguarda la sfera personale dell'essere umano. E' un concetto molto radicato nella mia educazione al punto di non riuscire a concepire un comportamento diverso neanche dagli altri.
In parte credo di averlo espresso in un post di qualche tempo fa.
Poi ti capitano cose che stravolgono le tue certezze.
Una decina d'anni fa nonnamanager mi affrontò brutalmente, chiedendomi quale fosse il segreto della persona a me più cara al mondo.
Aveva letto il mio diario...proprio colei che mi aveva insegnato il rispetto per gli altri!
E proprio io, così attenta a mantenere per me ogni più piccola confidenza, involontariamente ero nella situazione di aver tradito la fiducia di qualcuno che si era fidato di me!
Non ci sono più miei diari da leggere. Non esiste più nessuna pagina. Il rapporto con nonnamanager è una tazza sbeccata.
Quel giorno ho giurato che non avrei scritto mai più.
Poi sono arrivati i blog e la possibilità di restare anonimi; è arrivata una figlia alla quale non nasconderei nulla e alla quale vorrei donare i ricordi della sua infanzia, freschi come se li vivesse da adulta.
Oggi sono una madre ed una donna che sicuramente sarà diversa fra dieci anni o venti: io conosco lei a la sua vita dal suo primo respiro e vorrei che anche lei possa conoscere me, se stessa e la sua vita fin d'ora.

Sarà quel che sarà

Ci sono dei meccanismi di coppia che mi lasciano perplessa, che sono lontani dal mio modo di vivere e concepire un rapporto, ma che a quanto pare sono molto diffusi.
Quello che più mi fa paura è il controllo.
E' abitudine comune mettere il naso nelle cose del proprio partner, violarne la privacy come se l'altro fosse solo un oggetto di nostra proprietà.
E così si scoprono password di accesso a FB e posta elettronica, si fruga nelle tasche dei pantaloni, si controllano i telefonini e via dicendo.
Non giudico chi lo fa, ma è la cosa in sé che mi fa inorridire: è che proprio non mi ci vedo a sorvegliare il Fatalista, io che sono quella che gli porge i pantaloni sporchi e gli chiede "controlla cosa hai nelle tasche prima che lo metta in lavatrice".
In fondo al mio cuore ho sempre pensato che questa mia correttezza nascondesse in realtà la paura di non essere pronta a ricevere qualche amara sorpresa. O, peggio, la certezza assoluta dell'altro.
Oggi ho capito che è solo questione d'educazione, il tipico non fare agli altri quello che non vorresti fosse fatto a te.
Tanto le cose losche alla fine si scoprono sempre, ma almeno non perdi il rispetto per te stessa; certi uomini (o donne) ti tradiscono sotto il naso senza farsi mai beccare.
E quando li becchi è perché si stanno prendendo anche il lusso di farsi lasciare.
Fra le mie conoscenze è la seconda volta che capita: hai la certezza che il tuo uomo non ti tradisca perché gli controlli pure le mutande e poi, improvvisamente (quando c'ha già l'altra da un pezzo e per te non prova più niente), lui diventa distratto al punto di metterti le prove del tradimento sotto al naso.
A parte lo schifo per l'uomo in questione (se di uomo si può ancora parlare), che se lo incontro gli lascio volentieri un gomito nello stomaco, vogliamo parlare del fatto che la vittima poi si trova pure dalla parte del torto per violazione della privacy?!
Io non ho la certezza che il Fatalista non mi tradirà mai, come tutte ho paura che possa accadere ...e sono anche molto gelosa. Però non lo controllerò mai. Voglio illudermi che il non avere accesso alle sue cose private mi permetta di essere ancora più attenta: preferisco scrutare lui che il suo telefonino.
Vedere dietro il suo sguardo, ascoltare il battito del suo cuore quando mi è vicino.
Poi sarà quel che sarà.